Идет дождь. Огромные тяжелые капли медленно плывут по тонкому стеклу.  Хочется завернуться в мягкое одеяло, спрятаться  в  его  складках от трудностей и, чувствуя, как по телу медленно растекается тепло, ни о чем не думать. 

Резкий звонок прерывает мои сладостные грезы.  Недовольно подхожу к двери. На пороге - Ирка. Удивительно, как похожа она на погоду за окном.  У нее длинные, немного готичные черные волосы и сумрачное бледное лицо. Опять глаза на «мокром месте»? А, ну тогда все понятно!  

Почему-то вспомнилась мне одна вроде и не история, даже не набросок, а так, эпизодик. Это была экскурсия из Эйлата, что на юге Израиля, в Иорданию, а если быть точнее – в Петру.

По статистике каждое десятое письмо, приходящие в редакцию, посвящено безответной любви к своему кумиру. Сотни девчонок пишут о своих чувствах, надеждах, желаниях - и каждая уверена, что она та самая, единственная, которая и должна быть с этой яркой и далекой звездой.
Процесс овладения мыслями и мозгом новых жертв звукозаписывающего концерна прост - малолетняя красотка с петличным микрофоном или же парочка приятных мальчиков с гитарами, не обязательно обладающих слухом и голосом, полный нестабильный гормональный фон подрастающего поколения - и старшеклассники уже потеряны для школьной программы. Мамы в ужасе, а на стене в спальне вместо таблицы достижения успехов висит плакат любимой группы.